| Stirnenfuss |
| Siebter Juli vormittags. Eingekreist von Rasenmaehern und dem Keuchen von Kaffeemaschinen arbeitsloser Junglehrerinnen, die sich nackt am Kuechentisch kruemmen und an ihren Zweierbeziehungen wuergen, Kinder- geschrei in der Ferne, wie das letzte Signal eines Zuges nach Sueden, kurz bevor er in den Tunnel von Duerrenmatt eintritt, der Tunnel ohne Ausgang, der Tunnel direkt zum Erdmittelpunkt. Die Hausfrauen sehen aus wie Auffahrunfaelle, der Tonfall ihrer Verleudmungen klingt wie Vollbremsung mit ein paar Kommas dazwischen. Oma schneidet der Vorgartenhecke verschmitzt eine Punker-Frisur. Jedem Land das Wetter, das ihm gebuehrt, wie auf Erden, also auch im Himmel: Nichts als verpasste Chancen. Hier passiert nichts mehr. Hier ist alles immer geteilter Meinung, halbe-halbe, einerseits-andererseits, ausgewogen, weggelogen, geteilte Freude, doppeltes Leid, die Leute halten ihr Geschlechtsteil in den Wind und bitten um Entsaftung, sie fluechten in ihre privaten Kirchen und mancher nennt sie Tranqulizer noch Oblaten, keiner ist unersetzlich, jeder ist ein Superstar, alle sind von morgens bis abends muede, kein Wunder, denn es immer schon zu spaet. Wie machen sie das bloss - zu leben? Wie schaffen sie das noch? Ich meine, eine Rakete pro Kopf, die wiegt schliesslich einiges, dass das nicht jeden sofort zu Boden drueckt, erstaunlich. Wir sind eben doch die Herrenrasse, ich weiss, diese Meinung ist augenblicklich noch nicht wieder populaer, aber sei's drum, wir halten was aus, und bei den Selbstmoerdern, Aussteigern, Friedensfetischisten stimmt sicherlich irgendwo was mit dem Stammbaum nicht. Siebter Juli vormittags. Fruehpubertaere Bettnaesser polieren ihr Motorraeder blitzblank, ganz wie der Vati den BMW. Im Cassettenrecorder rauscht die Neue Deutsche Welle, die Oelpest der Tonkunst, mit ihren Millionen von verklebten, erstickten Ohrmuscheln. Woran denken diese Kinder nachts? Wir hatten damals Mit Schirm, Charme und Melone und vor allem Emma Peel, und jeder unserer Traeume begann mit dem Geraeusch des Reissverschlusses von ihrem schwarzen Knautschlack-Kampfanzug... heute bleibt den hohlwangigen, glutaeugigen Knaben nur die Muppets-Show, Miss Piggy, Schweine im Weltraum. Ich moechte nicht juenger sein als ich bin. Wenn ich alles noch einmal machen koennte, wuerde ich vermutlich gar nichts machen. Und wenn ich mich jetzt unterm Tisch verstecke und ausserdem absolut still verhalte ruft bestimmt gleich jemand an und fragt mich wie es mir geht. |